Le bon mot du jour

2005-03-15T07:18:00.000-08:00

Il suffit d'un bon mot pour égayer la journée. Le voici, le voilà :
Mortadelle randonnée

Nom de deux

2005-02-16T09:47:00.000-08:00

Voilà au moins dix jours que JP était mort.
On avait bien tenté d’exhiber à ses fidèles un parfait sosie balbutiant des borborygmes dans un playback pathétique au balcon de la place Saint-Pierre. On avait claironné des bulletins de santé rassurants à la sauce langue de bois, comme pour Yasser Arafat, mais à l’évidence, le souverain poncif n’était plus de ce monde. Son âme était déjà en train de faire la bamboula au Paradise.

Il laissait sur terre une énigme bien dominicale : qui avait bien pu faire sauter l’Empire ?
EDF-GDF avait dit : c’est pas nous. Le maudit tsunami avait dit : pas plus, j’ai déjà fort à faire. Al-quaida, le FLNC canaux hystériques, et même le mystérieux groupe AZF avaient également décliné toute responsabilité.
A moins que ce ne fût Alfred : faute de faire sauter la république avec sa bombe à scandales, Sirven s’était-il vengé sur l’empire ? Difficile à croire, il avait chuté la veille dans sa dernière course à Deauville, et avait directement rejoint la case enfer, sans toucher ses 20 000 000 000 francs.

Non, il fallait y voir un message plus subtil, décrypter cette Boom song par le petit bout de la lorgnette.
Une conspiration des Martin ? Tout-à-fait plausible. J’imaginais bien Jacques, dans un ultime sursaut d’activité cérébrale, confiant à son fils prodigue - vous savez, celui qui ne sert qu’à commenter le tirage des boules de loto - la mission de bazarder le théâtre qui avait fait sa gloire et qui allait être transformé, ô sacrilège, en hôtel de luxe. C’était théâtral, incroyable mais vrai : en guise d’autodafé d’une émission culte, l’école des fans explosait en beauté, vous souhaitant un bon dimanche, sous vos applaudissements.
Un bon dimanche, ouais, et surtout pour l’ovalie version froggies.
C’était d’ailleurs au moment ou Yachvili balançait une pénalité décisive entre les poteaux des britons que m’était venue l’idée de ce blog.
Affalé dans le canapé d’un dimanche sportif, je m’étais levé d’un bon à l’idée d’une victoire française en terre anglaise :
- Dans le fion l’albion ! j’avais exulté!
Avec cette affirmation définitive, mon blog était né. Ma fille de trois ans, haute comme Pépin trois pommes, m’avait regardé d’un air dépité, et avait réagi sur un air de tralalalalère bien de son âge :
- tu dis n’importe quoi !

Piqué au vif, j’avais clavioté mes pensées comme un boulimique sur l’ordinateur, parcouru la campagne du net à la recherche d’un hébergement de ces conneries pour la nuit, pour la vie.

Tant qu’à dire n’importe quoi, désormais, le monde entier allait être au courant.

En toute mégalomanie, ce blog était aussi être une question de salubrité médiatique.
Tiens, par exemple, qui savait que JP était DJ principal au Paradise depuis peu ?
Pas grand monde, ma bonne dame. Sauf peut-être André, à mon avis.
En se faisant nommer récemment bossu de Notre-Dame à la place de Lustiger, André 23, petit fils de Jean (même numéro de nom) avait flairé l’opportunité de récupérer, au nom de la filiation directe avec le grand-père, le saint-siège libéré par JP et sa papamobile de fonction ! En attendant un juteux boulot de pape, il avait du pain sur la planche parisienne, question ballon rond. Il tombait bien, le Dédé 23, avec son numéro de milieu de terrain modeste : on attendait cette recrue à Paris pour un miracle ou pour l’extrême onction. Car Vahid, le gourou autrefois tant vénéré n’était plus en odeur de sainteté au parc des Princes. Ce dimanche soir, contre Bordeaux, c’était le service miracle que Dédé avait dégainé. Au commentaire et en état de congélation avancé, Thierry Roland, avait failli en faire un nouvel anévrisme.

Forcément, pendant ce temps, au Paradise, JP passait en boucle " touched by the hand of God " de New Order

Longue vie à ce blog, et save our soul music, JP

tu dis n'importe quoi

Le bon mot du jour

Nom de deux